Marta Morais da Costa

Comece pelo mais prazeroso: não faça nada. Somente relaxe e aproveite o sol, o mar, o quase silêncio das obras nas ruas, nos prédios, na vizinhança, sobre sua cabeça no apartamento daquele vizinho que não dá sossego, mas que sustenta o trabalho e emprego dos profissionais da construção e da decoração.

Se os parentes não abrem mão da sua divertida companhia e o convidam pra churrasco ou um rodízio de sushi ou aquela paella coloridíssima e rescendendo a maresia, vai com tudo. Esqueça colesterol, fígado e pâncreas. Caia de boca.

Se aquela tia idosa reclama que faz tempo que você não aparece e que ela está quase se despedindo da (ah você sabe de quê! Dela, aquela, a inescapável, ora!). Ela quase não consegue terminar o convite, a voz engasgada no telefone (porque whats, você sabe, né? Ninguém é obrigado a consumir aos 83 anos!) Vá até ela: l’humanité oblige!. Troque a televisão, o futebol e seus acompanhamentos por algumas horas naquela casa-museu, mas com cheirinho de bolo de laranja e cafezinho à moda mineira. Acumule milhas-minutos em sua conta no éter!

Mas quem sabe esse domingo tenha cara de cultura. Sabe aquele lançamento do livro de seu ex-colega de universidade, cujo convite não sai das postagens do instagram há mais de dois meses? Vai, são poucos minutos lá no bar do Geninho, e mais umas horas no trânsito, mas amizade é cada vez mais rara hojemdia. Amigo é pra essas coisas. E depois vai que o colega ganha um prêmio Jabuti ou um Oceanos. Cara, o autógrafo vai render mais reais em sua conta! É só anunciar mais tarde no OLX. E o amigo só vai descobrir que você vendeu o livro ou porque foi ele mesmo que comprou ou porque visitou justamente o sebo em que o autógrafo com seu nome explícito foi acompanhar o volume do livro que você nem leu.

Ou o domingo cultural pode ser uma ida ao cinema com seu filho desejoso de comer umas pipocas coloridas com gosto de morango (argh!!) ou, pior ainda, com sabor de falso chocolate que lambuzará até as imagens daquele filme de animação que todos os pais da escola estão elogiando e que, tal como  o chocolate, vem adocicado e melequento trazer as mesmas personagens, fazendo as mesmas coisas e usando diálogos com as mesmas palavras acompanhadas de grunhidos, que alguns denominam, cinicamente a meu ver, de “filme dirigido a crianças inteligentes” (argh!)

Para completar seu domingo feliz, não esqueça a stand up comedy que sua esposa tanto tem vontade de ver. Recomendação enfática das amigas do salão de beleza em que ela passou a tarde toda do sábado dando um trato no visual para desfilar sua beleza pra você (segundo ela). Acho que não convém eu aprofundar essa questão. Mas, voltando  à peça de riso fácil: você vai se divertir um bocado, tenho certeza. O tempo passará rapidamente e todo ele indolor. Só ficará um resquício de cinzas em seu cérebro, que tentou desesperadamente encontrar sentido onde não havia. Tudo era entretenimento, meu!

Enfim, seu domingo foi agitado, acompanhado, tumultuado, solidário, socializante.

Pense bem, nada é em vão. Afinal, a vida passa rapidamente. E quem sabe, daqui a algum tempo, você não pensará com seus botões (se eles ainda existirem) ou com seus parafusos: como eram felizes os domingos de antigamente!

Marta Morais da Costa

Ando por demais pessimista.

Quando Juscelino Kubitschek de Oliveira inaugurou Brasília fez um emocionado discurso, exaltando o poder transformador da nova capital do Brasil. Citou André Malraux em sua profecia a respeito dessa cidade nascendo do chão desértico, a Capital da Esperança. Seguindo o mesmo tom ufanista, Juscelino envolveu no momento glorioso de sua gestão todos os colaboradores, dos figurões aos operários e não poupou uma visão eufórica do feito mais relevante de seu governo:

Em nenhum momento de sua oração retórica tratou dos políticos e de seus gabinetes e dos ocupantes dos Três Poderes. Dirigiu-se a nós e ao futuro: “Brasileiros! Daqui, do centro da Pátria, levo o meu pensamento a vossos lares e vos dirijo a minha saudação. Explicai a vossos filhos o que está sendo feito agora. É sobretudo para eles que se ergue esta cidade síntese, prenúncio de uma revolução fecunda em prosperidade. Eles é que nos hão de julgar amanhã.”

Bem, hum, ham, pois é. Após 66 anos, o resultado de toda essa empolgação cabe em uma caixa de isopor (com cadeado, claro, porque deve ser sigiloso), a tal “revolução fecunda em prosperidade”.

Correta está a letra do Hino Nacional: “deitado em berço esplêndido”.

Meu pai, aventureiro arrojado, esteve em Brasília enquanto a cidade surgia do chão. Voltou a Curitiba, empolgadíssimo. Disse para minha mãe: “Apronte as malas. Junte tudo que é nosso. Vamos pra Brasília.” Minha mãe, sábia, cercada do quinteto filial, não arredou o pé: “Só saio daqui morta!”. Foi uma rebelde exemplar e certeira.

Hoje, solidários aos brasileiros sem penduricalhos, sofremos a prosperidade alheia e consideramos que a “Capital da Esperança” é uma fake news vetusta e seletiva.

Mais ainda: sofremos de neurose informativa. É só o veículo de comunicação chamar o repórter de Brasília que já erguemos a bandeira da desesperança. E ouvimos tilintar nossas moedas, escorrendo do bolso e caindo na vala comum.

Ai, ai, Brasília, a menina dos olhos e do coração do Presidente Bossa Nova metamorfoseou-se em vampira.

Nossos filhos nos olham em silêncio. Lá dentro deles, a voz da realidade, grave e soturna, nos acusa.

– Ingênuos, crédulos, ladrões de futuros!

Abaixo a cabeça, fecho os olhos, o coração em frangalhos e o pensamento sob um manto de chumbo.

Marta Morais da Costa

Antigamente os sinos badalavam para marcar o inexorável escorrer do dia e da noite. Havia o ranger das rodas das carroças, algumas explosões de motores de automóveis, a atingir velocidades surpreendentes de 80 km horários!

A família crescia a cada dois anos, como cresciam os seios e as preocupações. A infância ainda não se fora de todo. Adolescência não era termo nem impedimento ainda. Era como se a passagem fosse direta da infância para a juventude adulta. Com dois marcos irredutíveis: o baile dos 15 anos (hoje em franca desvalorização) para as chamadas meninas-moças e o serviço militar para os rapagões (hoje pernóstica e colonizadamente denominados teens).  Pórticos para a vida adulta com suas disponibilidades e responsabilidades. Esse duo de –ades não se exercia com igual intensidade nos dois sexos (entenda-se hoje: gênero, como palavra mais adequada e politicamente correta). Rapazes criavam asas e esporas facilmente. As moças ficavam sob as rédeas familiares. Avós, tios e irmãos decretavam costumes em igualdade de condições com os atarefados pais, às voltas com todos os demais filhos e com a subsistência diária.

Nada impedia as brincadeiras de sempre: bola de gude, futebol, figurinhas, bonecas, pingue-pongue, pular corda e usar rodas de todos os diâmetros. Sem distinção de sexo. Ops, de gênero.

Antigamente se pedia à benção dos mais velhos e dos padres, na esperança de que tudo viesse a acontecer conforme o previsto e a tradição e que todo o mal ficasse afastado (quem sabe, até por perto, atrás das cortinas). Orava-se ajoelhados à beira da cama, mesmo que o sono chamasse para o travesseiro e o colchão de crina ou de palha de milho. Colchão de mola era coisa de rico, bom demais para as camisolas de chita e os pijamas de morim.

Os relógios de pêndulo na parede, as imagens de santos recortadas de folhinhas, a foto de casamento dos avós a observar e guardar os costumes recatados de outrora. Paredes de tábuas e sarrafos, paredes com ouvidos e móveis de modelo caixote, sem glamour nem décor. Eram funcionais e bastava. A mesa comprida na cozinha acomodava em cadeiras de madeira rústica e assento de palha o bando de molecas e molecotes, uma ou outra visita e os pais nas duas pontas a governar com os olhos a família crescente, buliçosa, balaio de brigas e afetos.

Compravam-se alimentos a granel nos poucos armazéns de famílias a atender famílias, à vista ou no fio de bigode das cadernetas a fiado. A economia doméstica rigorosa mal permitia a matinê aos domingos. Mas a roupa era sempre asseada, engomada e impecável. Mães e tias estilistas e prendadas mantinham na máquina de costura a pedal a família em sua elegância interiorana.

Um tempo em que a rua só era perigosa em momentos regulados pelo trabalho: a hora de ir para a fábrica ou a lavoura e a hora de voltar para casa, jantar e dormir. Sem televisão nem baladas ou raves: apenas as ondas do rádio e as conversas na cozinha, centro da sociabilidade familiar.

Quermesses da igreja, leilões, rifas, pescarias de bugigangas e músicas dedicadas aos namoricos e amigos, nessa ordem de preferência. Quando sobravam moedas, as matinês de domingo, animadas por filmes lançados há anos nos cinemas da capital.

No mais, a monotonia feliz dos dias regulados, das férias em casa, das viagens raras, dos amigos que só se disputavam por figurinhas e intrigas tolas.

O antigamente se espraia em ações e expectativas do hoje. De tal maneira amalgamou-se na vida interior e na memória, que dá sempre a impressão de ter sido apenas um documento histórico para dizer, entre rugas e cãs, “meninos, eu vi!”. Ou, em dias de mau humor e indignação com o presente, poder dizer-se em silêncio ou como uma acusação ao mundo mudado: “Era um tempo melhor: aquilo é que era vida!”

No entanto, no silêncio da solidão, em conversa com o espelho interior, sei que, verdade da verdade, o melhor mesmo era a idade: os olhos impregnados de jovens aprendizados e a alma aberta a acreditar no que viria.