Marta Morais da Costa
Não invoques os espíritos
contra a corrupção dos homens:
eles vivem na paz,
não virão para a guerra.
Não invoques a fúria paterna
para defender-te das injustiças:
aprende a lutar tuas próprias batalhas.
Não invoques o amor materno
para curar teus ferimentos do existir:
cura-os com a homeopatia do viver.
Não invoques o meu amor
para perdoar tuas ofensas:
aceita que ele está findo,
exaurido, estéril, ultrajado.
Nenhum apelo o fará renascer.
Marta Morais da Costa
Marta Morais da Costa
pairou no ar francesca
olhou ardências de medusa
abandonou-se em lassidão de spleen
tardou em confessar loucuras gaudivas
mergulhou olímpia em tépidos tecidos
toda uma Lolita vampírica
exauriu meu sangue e
transfundiu-se em lúcifer,
rubra, curvilínea, terrosa.
Gauguin gago em tropical luxúria.
Marta Morais da Costa
Marta Morais da Costa
Hoje, 7 de janeiro, Dia do Leitor
Folhear livros é ter certeza da ignorância.
Ler vorazmente é a certeza do tempo rarefeito.
Na biblioteca infinita a consciência do tempo.
Na solidão da página a evidência do outro.
Um livro é o começo de outro eu,
desenhado na capa dos encontros,
inatingível na última página,
lançado à incógnita do próximo volume.
Na leitura, a eterna incompletude.
Marta Morais da Costa
Musicais
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I Dor maior, recipiente de lágrimas e mil flechas, fabricantes de ocas soluções ilusórias, labirínticas falácias, simulacros de cura.
Dor maior que sustém o coração em síncopes e silêncios.
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II Doce amor primeiro, respirou ares de primavera mirando paixões estivais, fatalizou os ventos gélidos e solidificou-se no outono, latência aguda neste ocaso, sinuosa e persistente chama.
Dos embates da paixão restaram ternas asperezas misturadas a imagens solares, fascínio de paisagens insólitas solstícios de inquietudes lastreados em tormentas, sismos que todo amor contempla.
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Marta Morais da Costa
Os fios da rua passarinham uma primavera.
As cantoras põem valsas no ar.
O ninho de inverno se aquece,
frágil fortaleza imune a tróias.
O olhar pandêmico se despede todos os dias
porque se sabe espreitado e indefeso.
Nos arremates do dia não sei de amanhãs.
A Terra se move, aberta em fios de covas,
uma delas será meu ninho derradeiro?
Os pássaros retornarão com asas de aurora.
Marta Morais da Costa Julgava o amor voraz sentimento tirânico, avalanche, tsunami, catástrofe bem-vinda, êxtase devastador, raio beta radioativo. Tropecei e despenhei-me na própria ilusão. Amor chegou de mansinho, pouco a pouco, sadio e melancólico, inseguro de si e míope. Não lamentou suas deficiências, instalou-se em mim como velho inquilino, cobrou seus direitos, não pagou suas dívidas, comeu, bebeu, dormiu e esqueceu-se de partir. Até hoje mora comigo, acomodado e sorumbático. Por causa dele sobrevivo a sonhar loucuras impossíveis, Sancho Pança, algemado a normas e crenças. Sem batalhas, sem medalhas, feliz em minha limitada mediania.
Marta Morais da Costa
Passou o tempo da vida
a medir distâncias.
Entre a brincadeira e o trabalho
entre o estudo e a aprendizagem
entre a saúde e a doença
entre o ser, o estar e o fazer.
Os cálculos mediam
quase tudo o que limita.
Arriscavam, porém,
inoperantes e imprecisos,
quase tudo o que amplia.
Os números descreviam
fatos, emoções, expectativas.
O que comia e vestia,
o que ganhava e dispendia,
os ardores dos desejos,
o tamanho da solidão,
o percurso dos sonhos.
A conta mais inevitável, porém,
ficou inexata e incompleta:
não conseguiu numerar
a distância inapreensível
entre o surgir e o dissolver,
entre o que foi e deixou de ser
entre o que viveu de verdade
e o que ficou inalcançável.
Conta fechada pelo cálculo
imensurável da morte.
Leitura Sempreviva 